2.10.12
23.8.12
Войска, чьи гнезда ветер хлещет, Войска, чей крик печально-строг, Вы над крестами у дорог, Над желтизною рек зловещих, Над рвами, где таится ночь, Слетайтесь! Разлетайтесь прочь! И над французскими полями, Где мертвецы хранят покой, Кружитесь зимнею порой, Чтоб жгла нас память, словно пламя. О крик тревожный черных стай, Наш долг забыть нам не давай! Но майских птиц с их чистым пеньем Печалью не вспугни своей: Оставь их тем, кто средь полей Навеки нашим пораженьем, Не знающим грядущих дней, Прикован к немоте корней.
Артюр Рембо // ВОРОНЫ
// Про́клятые поэ́ты (фр. Les Poètes maudits)
14.8.12
итог бесчисленных сложений, которых мы не считаем
Судьба, которая ведёт англичанина к немцам, уже необычна, но судьба, которая ведёт из Эпсома в Пенсильванию, а оттуда в горы, укрывающие Алтамонт, ведёт через гордый коралловый крик петуха и кроткую каменную улыбку ангела — эта судьба овеяна тёмным чудом случайности, творящей новое волшебство в пыльном мире.Томас Вулф / ВЗГЛЯНИ НА ДОМ СВОЙ, АНГЕЛ
Каждый из нас — итог бесчисленных сложений, которых он не считал: доведите нас вычитанием до наготы и ночи, и вы увидите, как четыре тысячи лет назад на Крите началась любовь, которая кончилась вчера в Техасе. Семя нашей гибели даст цветы в пустыне, алексин нашего исцеления растёт у горной вершины, и над нашими жизнями тяготеет грязнуха из Джорджии, потому что лондонский карманник избежал виселицы. Каждое мгновение — это плод сорока тысячелетий. Мимолётные дни, жужжа, как мухи, устремляются в небытие, и каждый миг — окно, распахнутое во все времена.
11.8.12
Интересно, мои мысли о путешествиях — это возрастное? Если так, то получается, что единственная мечта моей жизни лишь здоровое подростковое желание убежать от реальности?
// Grouplove – Betty's A Bombshell
Под эту песню мне хочется встать одеть куртку, выбежать на ночную улицу и бежать, бежать, не обращая внимание на болезненное покалывание в боку, сбившееся дыхание и бесцельность моей затеи.
Subscribe to:
Posts (Atom)